SIMPLE APOCALIPSIS
SIGLOS
Callo en siglos que desbordan muros
océanos del tiempo, devenir de los seres
lisa página en ciernes que atesora lo anónimo
y en lo anónimo habita su privilegio de ánima
ya no son palabras, es quejido que ahueca
entre vocales y consonantes secas...
en crepitar y aullido
nace este no decir que se impone al silencio
que ha implorado una muerte: acotada mesura
entre la inconsistencia de esta entidad que somos.
PINTOR DE VUELOS
Hay dolores tan hondos
infamias de tal ley
que la blasfemia calla tornándose en plegaria,
en los últimos días no es la furia, ni el llanto
sino este cuerpo cínico que aturde catedrales, campanadas y llantos
es la gran risotada sin memoria
el prolijo expediente del gran patriarca híbrido
que define sus códigos en ilegible asalto ,
jurando por todas las reliquias ,
por todos los dioses y los verbos sagrados
de tal modo compacta su telaraña a lo alto
que no haya un solo hueco para el pintor de vuelos..
PINTOR DE UTOPIAS
Y sin embargo hubo desde la ameba al ángel
tal constelación de voluntades náufragas
tal nobleza de santos tanta dignidad que hervía
del grito libertario al foso o a la hoguera,
tanta la belleza de los inermes trazos de almas sucediendo :
metáforas del cielo o edenes transcurridos
en sueños inmortales que tejían las notas :
catedrales translúcidas.
Y tanta la agonía de inocencia probada
y tan de no saber la mundana ignorancia,
el paso que no quiebra su marcial rectitud
hacia ninguna parte.
Y a un costado esas estampas
que sobran en umbrales
en el limbo sin crimen
de la indigencia muda
no hay siquiera pavura, nada hay …
es soledad que hiere,
pronunciación del tedio: natural ignominia.
Aún el corazón que acumula su estallido
no puede detenerse:
la telaraña agobia al pintor de utopías.
ART. POÉTICA
¿ Y de Arte cual es el sentido si no se puede hacer Arte de la historia?
oficio de Garrik este cómico sueño del poeta :
forjar los gorjeos del futuro
las músicas silvestres del mañana
Y qué es la palabra si no puede dar a luz
el retorno del llanto, el oasis
del tibio acunar de una fábula
religar sobre el sitio de los cielos dormidos
un idioma universal en las criaturas
Qué hemos hecho del amor
más que exprimir de mieles impostoras
su elemental sustancia.
Qué hemos hecho del niño
que vino tantas veces
disfrazado de ángel con las alas abiertas
de ingenuidad y goce
por la existencia simple.
Puedes verlo en fondo de la culpa:
yace en la cruz, eterno hasta que estalle l
a piedad en el mundo.
¿O pensabas que otro era el sentido
de la tormenta bíblica
huérfano un grito de piedad y condena?
Ríen tantos Pedros
como sucesiones de la infamia hay
tanta lujuria de la castidad
contra el cuerpo y su limite.
Tanto hielo en el edén transitorio
un hombre que no es hombre
ni barro ni destello de luz espiritual
ni mansa turbulencia de la madre lunar
sobre la paz oceánica.
Ni ala ni hoja en vuelo
adiestrando al azar hacia un destino
¿Un hombre o sólo Midas recorriendo
los glaciares del viejo paraíso
transformando en oro el árbol de la vida,
y la fruta esencial también en oro ,
Babilonia sin sierpes ni dulces tentaciones ?
Ah, Midas, de tal modo qué este era tu sueño::
la global utopía de tus dioses
un mundo de oro inhóspito donde el milagro calla.
HAIKUS
Introducción
Decir en otras formas por urgencia del verbo
abreviar lo inabreviable...
dejadlo si no puede ser de otra manera
este canto solitario de instrumento
que se encapulle en métricas labradas
que suelte su fulgor
en pequeños fragores
con la cautela del que esgrime su porvenir bajo un refugio
I
Lineas de fuego
Babilonia engalana
su sepultura.
II
Sobre qué tierra
volverá la memoria
del niño próximo
lll
Dulce argumento
la tragedia que excusa
un vacuo imperio
IV
Y en la contienda
un ángel impostor
con mitra de oro
bendice el arma
que diagrama
la muerte del paraíso
Y hay a lo lejos
un eco de paloma
sin descendencia
o son los cantos
de los desenredados
del nuevo mundo.
Nadie lo ha visto
ese fantasma aún tibio
de otra utopía.
Y es que aún refulge
la postrera inicial
de su epitafio.
V
Antes la hoguera
hoy el fuego es un vértigo
hacia el olvido.
HUMANO REMANSO
Y qué del día que
nace con su tímida anonimia.
Esa tristeza solar
que se refugia en niebla
el alma de qué pintores náufragos
ardiendo en un mural
dando fruto al baldío
antes ahogado y yermo
cediendo en sus cimientos
al compás del derrumbe
o la canoa que cruza
los fangos de los ríos
hasta la escuela sola
de campana y reliquia,
y es un simple relámpago
el heroísmo dulce .
Ante un mundo que es fragua
para nuevos becerros.
Islas de cristos solos
cristales de la memoria,
amparos del desamparo
forjen hoy el camino
que abrirá su tierra al éxodo
porque sobre todas las cosas
vendrá otra vez el éxodo
cuando arda el humo negro
de las destilerías.
Y un sol inocente de su furia
evapore el oasis de la tierra.
Coro en haikus
Eclipse: un tiempo
que dejó en el olvido
ángel en luto.
Memoria ausente
de la ciénaga infame
de la vigilia.
Muere minúsculo
Aquel Dios que creía
ser el inicio.
Sólo nos queda
el tibio desamparo
de verbo humano.
VANOS ESCRÚPULOS
l
Vanos son los escrúpulos
delos que llevan
por talismán su autorretrato
multiplicando sus crímenes
en nombre de la piedad
nidales donde los hijos
de una especie rastrera
hacen sus simulacros
de maternal cobijo.
se multiplica Midas,
Calígula y Herodes, Narciso
ha desertado de su mística :
Ahora en vez de lagos
se engalana de espejos .
claman aún los desiertos
pero “la gran selva sonora”
abdica de sus pájaros
en un concierto agobiado de mutismos.
ll
y en desierto de jaula
un corazón azul
aletarga latidos
que pudieron ser vuelos.
Nada puede volar ya
No hay lugar para el vuelo
en el exacto cielo
que vigila el patriarca
lll
Hemos perdido el sueño de la felicidad,
hemos marcado al hombre con la señal del bien ,
hemos dado cicuta al maestro de los dioses
se indigestan los ángeles de excesos de plegarias.
un infierno sin Dantes devora sus crueldades.
un solo corazón :
el del hombre en su olvido.
ESTAMOS MUERTOS
y aún así el rayo crepuscular que somos
retoma de nuestras fosas un canal de luz abierto
en la tierra removida.
Estamos muertos
pero tanto hemos soñado
que nuestros sueños van en caravanas suaves
por el mundo ya inmóvil
a pincelar el aire que aún queda en el mundo
disipando la asfixia como una garganta
con las cuerdas cerradas
echando un suave soplo en su laringe ,
abriendo la angostura que cerró su congoja.
Estamos muertos
pero somos empecinados
hemos crecido a la sombra de un edén transitorio
hemos amado el canto de sus brevedades
nuestra luz es la memoria
de una antigua inocencia.
Llevaremos soplo a soplo
el nuevo verbo.
LOS DESTERRADOS
l
“Ya no somos la inocencia de Babel
Adonai , el plutócrata,
nos ha desarraigado
de lengua y geografía.”
Coro
Los hijos de Babel
vagan por abismos
que simulan senderos.
ll
“Somos los desterrados
gravamos el desamparo
con un lenguaje inédito
memorias de utopía “
Todo empieza a escribirse
con las notas de Orfeo
con la pluma de Atlantis
con el verbo del viento
Es este el tiempo de la nueva escritura
todo empieza a escribirse
debajo del silencio
EL TEMPLO
De un grano de arena brotara el nuevo templo
el bello templo efímero
que sabe de lo extinto y se ondula en en un rito
fluyente con las aguas que aletargan su sueño
Del infinito hacia la lucidez del devenir
de de todas las sustancias acontece la muerte
como un abrazo abierto entre océanos de luz
rocas y sombras, mitos y cantos tragedia e himno
festejando el fin y el nacimiento
una danza perenne hacia la orilla
donde esperan los hijos de Babel.
Una Torre más digna
que la ingenua altivez de sus comienzos
el océano inicia un resplandor de luz hacia algún éter.
Qué importa si no hay Dios
si sólo una fragancia de estrellas
recoge la gran obra de nuestro humano ascenso
hay alturas tan hondas
que no pueden superar
la diminuta inmensidad de un niño.
“Siento esta noche heridas de muerte las palabras”
Rafael Alberti. "Nocturno"
l
Siento esta noche
heridas de muerte las palabras
hay un silencio calcado en los códigos-
rebaños del alfabeto
y un anciano horizonte donde aún arde
el intento de un mito.
ll
Eran tiempos de fe en posteridades
en anhelos de reinos sin historia
Era un ángel esa linea de luz en la ventana
un país el patio en sepia de azules recortados.
Y aún así qué eternidad mecía
la bondad infantil del infinito.
III
Después como una sombra
la palabra vino
para aliviar la luz del desarraigo....
Vino en forma de sueño
conjugando los gestos
ese tiempo indecible:
la congoja.
Vino como Quijote
de una sabia locura
llenando de aventuras
el tedio de los días.
Herida de muerte vino
de gigantes con aspas
de burlas desdentadas
y de agrisados Sanchos
de rectas realidades
de puro desamparo
en los doctos sermones.
Herida de muerte vino.
Entonces fue el relámpago
de la infeliz cordura
y así tan cuerdamente
expiró la palabra.
SiMPLE APOCALIPSIS
La niebla que hoy me niega
como un arduo desquite de la vida
donde el cuerpo es un jirón de fibras
sólo por su dolor se identifica
y no es el corazón , no es el cerebro,
ni los mitos del alma: amada lontananza
es una daga nunca satisfecha
carnaval insaciable
de su triste emboscada
contra el monstruo inocente
que no sabe
por qué las risotadas
y declina felizmente antes de arder
en el espejo.
Es sádica esta trama de minucias,
de infortunios que fluyen
con tozudez de fuente.
la circunstancia, el hombre,
ningún verso,
sólo de vez en cuando
una estrella entibiada por la azul lejanía
convoca ciertos recuerdos como bálsamos.
Nuestro simple Apocalipsis :
Mermar en los confines de la pasión que estalla
de propia combustión,
inaugurando el espejismo de una fuente
cuando nace la sed sin esperanza.
MEMORIA
Con la cuerda esencial de otras palabras
he forjado la urdimbre de un destino
Una mínima pena se me asoma
en el seco
manantial de las fotografías.
Y doy, porque aún me arden
los dolores que fueron
las respuestas que nunca aliviarán
a un corazón que ruega.
El duende fantasmal
que irradia vendavales en el pecho.
Alas de muerte y vuelos infantiles
o arpas luminosas que transitan lo onírico.
¡Ah! Cómo duele este asedio cotidiano
de no ser nunca nadie más allá
de la sombra precisa que requiere
la eficacia veraz de la vigilia.
Siempre en vísperas, siempre
de qué viaje, de qué gran libertad
y hacia qué sitio.
Añoranza de danzantes hechiceras
o brumosos vuelos de monstruos liberados.
Cuánto hay en este Limbo de oficinas y ritos
animales en fila ostentando el coraje
del sacrificio mínimo,
de la paciencia inútil.
Tramitando el derecho a la existencia
en los protocolos del infierno vacuo.
Y es tan triste esa mirada
que ha perdido en su punto
el lazo luminoso
con el primer paisaje de la vida.
En esta comedia donde nadie ríe,
en este laberinto donde no hay Minotauro
sigue ardiendo aún
la sagrada distancia
pero ha perdido
el hilo del regreso.
LA CAVERNA
Obedece sin más
el hombre acrítico
el nuevo Golem
que abisma voluntades
Más confortable la cóncava
posesiones de la caverna
El nuevo clon de Adán
es más astuto.
Ha sido desterrado
y lo comprende.
No es el edén,
la mano de Yavé,
la piel del ángel.
Ha mirado la historia.
Ha escarmentado.
La libertad es un cetro peligroso.
DICE EL UTOPISTA
He visto demasiado y aún me asombro:
las hogueras que surcan el filo de los siglos
la gran indumentaria que el hombre ha utilizado
en las tablas baratas de una infantil comedia.
Se repiten los gestos,
los temores, los sueños
y aún así se ala el pecho
con los cielos mayo
una constelación soñada
entre las nieves
de un Edén
cristaliza la sirena del viento.
Un rostro de mujer se inmensa en las montañas
con una longitud impenetrable.
Y canta por los hijos
de corazón salvaje
que el bien ha arrebatado
de cruz y de obediencia
Ella es tierra y océano
el principio y el fin
es la enorme lujuria de nacer
aún la muerte
aún la estaca infernal
de las conquistas
aún el dios insolente
que niega su existencia
ante la gran caravana de los fieles
esos eternos náufragos del cielo.
EL ÚLTIMO ÁNGEL
I
Hasta que el último ángel no naufrague
en su otoño de plumas
y luego caiga copo a copo
la nieve angelical del vuelo
es decir, alguna cosa que aun su niño,
hombre en víspera, no sabe
hasta ese fatuo día que son todos los días
pero tan ajenamente
que simplemente vamos
y vamos por la tierra entornando infinitos
clausurando memorias, de vertical angustia
erguidos en la mueca natural de los que saben
que hay dirección, tiempo y sentido
porque así lo decretan las vagas escrituras
esa cauta lección que nos legó en la infancia
aquel noble inquisidor del optimismo.
II
Ah, mortal, en tu línea
no mires más allá
ni más adentro
que peligra el equilibro del
precioso engranaje
del autista
que hoy toma reino, cetro y corona
Y dice” no” a tu zarza
incendiando la rectitud de bien
que es menester la muerte
de tu fuego incendiario
que sigas el camino de la suave ceniza
que al olvido va en soplos intangibles
y niegues a tus manos
la más ardiente de las piedras
y a cambio tomes la tibia
que tan fácil se templa
al hueco de las palmas temerosas.
Pero ten cuidado entonces
si una sombra de nieve
como aspas de un vuelo te roza en remolino:
que es el sueño de un ángel que no admite el exilio
y a la celeste insurrección nuevamente convoca.
REPARO
Entre los sueños más ausentes de Dios
está la osadía vertical de nuestro sueño
son tibias catedrales que en las manos invocan
la clara arquitectura de las cúpulas.
A pesar y en el peso de la humana ansiedad
la travesía es bella del naciente al poniente
un abrazo intangible nos hermana
y más inmensos somos cuanto más diminutos
Gota a gota el mar llora su espejo perdido.
Somos el estallido que apacigua la tierra
en languidez de roca transitada
El espacio, el tiempo ingenuas conjeturas
de lo que habita y transcurre.
EXILIO
Esa fragua celeste de naufragios
cuando niega al corazón toda ribera
allí donde la tierra no puede sostenernos
y abrazamos espectros en espejos “huyentes “
y es demasiado tarde para la inocencia
y demasiado pronto para el sosiego ermita.
Y una pluma de albatros
nos tiembla entre las manos
con potestad de adagio y de preludio.
Entonces algo brilla
un relámpago tibio
una estrella fugaz
en la memoria.
Y es así que volvemos con el rostro aterido:
Una demencia de ríos transitorios
intentando anidar lo inanidable
en la clave inaugural del desamparo.
ALEGORÍA
En la ciudad flores azules
burlaron un azul sin copa.
Lo domado alguna vez
ahora libraba el infinito:
infinito era por costumbre
naufragar la esperanza
en las alturas...
Aún el mar nos pone un horizonte
y aún el horizonte es menos cruel
en su curva de amparo
Tal vez por potestad de lo silvestre.
por rebeldía de lo diminuto
nacieron flores de tal azul
contra la majestad de lo intocable.
Entonces alguien supo
que aquello que enamora
inmarcesible
también podrá ser parte de lo mínimo.
Y Alguien miró hacia
las alturas bajando los ojos.
Entonces fue la hondura,
la cuna y el principio.
POIESIS
Él hallara el oasis
limpiará la tristeza
la piel ennegrecida
por los cuervos del mito
Los cristales del agua
le contarán un sueño
de fértiles inicios.
Verá sobre los límites
del infierno otro cielo
arbolado de tierra
que ya no tendrá nombre
Ni Eden , ni Paraíso
ni nevados Olimpos.
Multiplicada luna
mecerá nuevos cantos
para el recién nacido
de los tiempos.
